Así como la niebla no deja huella
en la colina verde oscuro
mi cuerpo no deja huella
en el tuyo, y nunca lo hará

Cuando viento y cellisca se encuentran
¿Qué queda por conServar?
Así, tú y yo nos encontramos,
después, nos damos la espalda y caemos dormidoS

Como tantas noches resisten
sin luna ni estrella alguna,
resistiremOs nosotros
cuando uno de los dos se haya ido lejos

Leonard Cohen

capacidad es muy chiquito

Si se me quejan los bronquios no es por caminar demás, si me duermo sobre la desnudez de las puertas no es porque mi techo no es lo suficientemente aburrido, si los gritos me son afónicos no es por la incapacidad de cantar, si no entiendo de estructuras no es porque no estoy lo suficientemente cultivada, si no enamoro no es porque no huelo a mandarina o a vainilla, si no entiendo una poesía no es porque no me hamacaban cuando tenía pocos años, si un bebé me llora no es porque mis muecas son desagradables,

y si no produzco es porque se me quejan los bronquios y me duermo de estructuras y grito y lloro y no entiendo de bebés y no enamoro.

tengo ganas de morderte y arrancarte las carnes y después escupir y que nos despertemos de esta vida y cojamos con violencia hasta conocernos tanto que podamos amarnos.
amarnos como se aman los que algún día se arrancaron las carnes.
tengo ganas de explotarme toda para poder inventar una canción que solo tenga palabras con pé y gritártela bajito, que nos fumemos los pies y nos contaminemos: vos de mí, yo de vos para purificarnos de todos ellos, que solo quieren vernos repetir secuencias predeterminadas.

las manos frías y el dolor tajante de los pezones al contacto, cantar despacito y mal, carcajear porque las cosas, maldecir compacto y regalar(se) hasta la afonía.

¿y si me mostrás cómo esperar sin tener ganas de correr para cualquier lado?

en la cuadra le dicen Doctor. El Doctor Jeremías, es el doctor cuando va a comprar leche y cuando sale en pantalones deportivos a correr al rededor del parque. Las Señoras vecinas, que son Señoras con mayúscula y usan bombachas tamaño extragrande lo saludan cuando pasa, con la voz un poco más aguda y una sonrisa que quisiera ser pícara. el doctor las mira con resignación pero no puede evitar su siempre mueca fortuita de galán que se sabe entrado en años. Les ríe con resignación y no las recuerda cuando se mira al espejo y se nota otra piel. el doctor atiende personas de tal hora a tal hora y también duerme la siesta, escucha jazz y toma café con leche. el doctor tiene algunas frustraciones que alivia con whisky los miércoles, los sábados y los infaltables domingos de todos los meses: el doctor nunca supo cantar tango, nunca obtuvo un premio y se enamoró una vez y de una puta que le cobró la revolcada.

en el medio del caos una manzana es incapaz de mentir.
y si en lugar de de decirle a cada peatón adivinaadivinador, usara su capacidad para definir su color,
no estaría cuestionándose qué pasa cuando la carne toca el aire,
pero no qué pasa como quien puede responder la oxidación,
qué pasa en la carne cuando toca el aire.
y en el medio del caos de gritar carne una manzana es capaz de asustar a cualquier peatón que no tenga ganas de jugar al 'adivina, adivinador'. y en el medio del caos una manzana es capaz de comprender que sin otro algo no puede romperse o descascararse y por lo tanto
no puede conocer el aire en lo más
hondo.

hay un feto en la esquina

Únicamente acá pueden robarse los osos. Únicamente acá la incordura y la disminución de los sentidos te permiten gritar al lado de los osos robados sin que nadie se frene a pedirte café. únicamente acá podés brillar de incongruencia bajo un manto de seguridad sin que nadie te chifle qué lindo gorrito con pompón. Que un par de cuadras más allá, el piso cruja clavicordios y reflejándose en un espejo un señor se mire los lunares y alguien se peine un flequillo. Y vos chillando con todo el cuerpo la sensación de estar desapercibido a los ojos amarillos de los peatones que pasan ocupados, con los maletines en la mano sin detenerse a mirar cuál es el título del libro que encerrás vos en tus pies y tu nariz y que te come la cabeza. Únicamente acá podés amar y que quien te pase por al lado no respire tu sexoy no note que tenés las manos inundadas de música y de semen. Y vos te reís tanto que te descubrís esperando que algún sombrero te descubra.

Oy! Oy! Oy!
Mira aquella boLa, la bola, la bola, donde vive ese nene,
¿Quién ese nene?
ese nene es mi vecino,
¿Dónde vive éL?
Él vive en una casa,
¿Dónde está la casa?
la casa está está en la calle,
¿Dónde eStá la calle?
está en una ciudad,
¿Dónde está la ciudad?
al lado de un ríO,
¿Dónde está ese río?
está en Argentina,
¿Dónde está Argentina?
está en América del suR,
del continente americano
cerca del océano
de la tierra máS distante
de todo el planeta
¿y cómo es el plaNeta?
el planeta es una bola,
una bola por creCer...

yo no estoy segura de estar sabiendo que estoy correctamente sentada y situada, porque no estoy segura de que haya una forma correcta de estar situada.

me es imposible creer que realmente estamos moviéndonos así. porque puedo ver el movimiento. pero no soy capaz de comprender, de la forma que comprenden los que sienten el sentido y no el concepto, que las cosas se muevan así y no resulte extraño en lo más mínimo,