Las palabras saltan solas, burbujas de incordura, cuando quieren explotarte. Es todo un bonito juego: vos decís bonito y ellas te pinchan, porque te odian decir bonito (que se te escapa de la mano izquierda que se va quemando sola.) Solita, les decís y te reís, con tus dientes torcidos. Perfectitos, les volvés a reír alzando las cejas y con faltas de ortografía. Disfrutás del calor del mareo de las mentiras que no te podés despegar, y que todos los que te giran al lado van fumándose, contaminándose. Te estiran las piernas las palabras, esos bichos chiquitos que tienen patas y ojos, pero que no entran en vos -nunca, nunca-, porque estás infectado de mundo. No entendés, tampoco y consecuentemente, que lo único que quieren decirte es que estás solo. Solo, solito y nada bonito